Mémoire
Les morts en gare de Montbard
Sous leur lit fleuri de pierre neuve
Les dents serrées les yeux fermés
Cherchent-ils à comprendre ?
Les souvenirs sont faits
De petits riens qui durent
De petits rien très durs
En travers de la gorge
Le ciel bleu chaque soir
Ranime un peu de braise
Puis le vent retombe
Les toits de tuile ont des lueurs
Plus grises et la douleur
S'assourdit un peu
En ce début de mars
Les arbres sont encore mauves
Et noirs avec des façons désolées
D'attendre le printemps et de ne pas y croire
Jean-Michel Maulpoix, Rue des fleurs, Mercure de France 2022
Photo : copyright Fred Pougeard