La proximité de la mer

Ceux qui ne veulent pas se laisser briser

Publié le 27 mars 2023 par Fred Pougeard

Cette nuit-là, à l'hôtel : notre chambre, le long corridor vide, nos souliers à la porte, un épais tapis sur le plancher de la chambre ; dehors, la pluie sur les vitres, et dans la chambre, une jolie lumière agréable et douce. Ensuite la lumière éteinte et la volupté et la douceur des draps et du lit confortable. Se sentir chez soi ; ne plus se sentir seul ; se réveiller au milieu de la nuit et la trouver à côté de soi, pas partie. Tout le reste semblait irréel. Nous dormions quand nous étions fatigués, et si l'un de nous se réveillait, l'autre se réveillait également ; ainsi nous ne nous sentions jamais seuls. Souvent un homme a besoin d'être seul, et une femme aussi a besoin d'être seule ; et s'ils s'aiment ils sont jaloux de constater ce sentiment mutuel ; mais je puis dire en toute sincérité que cela ne nous était jamais arrivé. Quand nous étions ensemble, il nous arrivait de nous sentir seuls, mais c'était seuls par rapport aux autres. Je n'ai ressenti cette impression qu'une fois. Je m'étais souvent senti seul avec bien des femmes, et c'est ainsi qu'on se sent le plus seul ; mais nous deux nous ne nous sentions jamais seuls, et nous n'avions jamais peur quand nous étions ensemble. Je sais que la nuit n'est pas semblable au jour, que les choses y sont différentes, que les choses de la nuit ne peuvent s'expliquer à la lumière du jour parce qu'elles n'existent plus alors ; et la nuit peut être effroyable pour les gens seuls, dès qu'ils ont pris conscience de leur solitude ; mais, avec Catherine, il n'y avait pour ainsi dire aucune différence entre le jour et la nuit, sinon que les nuits étaient encore meilleures que les jours. Quand les individus affrontent le monde avec tant de courage, le monde ne peut les briser qu'en les tuant. Et naturellement, il les tue. Le monde brise les individus, et, chez beaucoup, il se forme un cal à l'endroit de la fracture ; mais ceux qui ne veulent pas se laisser briser, alors ceux-là, le monde les tue. Il tue indifféremment les très bons et les très doux et les très braves. Si vous n'êtes pas parmi ceux-là, il vous tuera aussi mais en ce cas, il y mettra du temps.

Ernest Hemingway, L'Adieu aux armes. Traduit de l'américain par Maurice E.Coindrau. Editions Gallimard 1948

Photo : Hemingway à Milan, 1918

Moi seul dans les années

Publié le 22 mars 2023 par Fred Pougeard

J'étais nu et la lumière se souvenait

sur mon corps avec des audaces de mémoire

insensé que je fus de ne tuer ce corps

de croire en ces trop douces chairs et en ces larmes !

Mais quoi ! L'irréfutable cire de l'azur

gardait l'empreinte tiède encore de mes gestes

et les choses ruines partout de mon désir

projetaient leur futures ombres sur mon Ame

Ombre sertie de tombeaux et de soleils.

Quelle témérité d'oser même une fleur

même une ombre de fleur sur ces fleurs invisibles

je le savais. Pourtant mon sang avait osé

une rose de sang, la seule ! sur la cendre

cendre d'odeurs et pas venus de loin.

C'était

moi consumé dans l'or profond et la mémoire

mon sang épanoui d'adieu sur les déserts

gorgeait le vénéneux soleil de poisons tendres

leur suc avait tout envahi d'un lustre roux

et l'invisible même avait des seins d'automne.

Alors ô Elégie terrible tu montas

sur un accablement d'ombres inachevées

de bras épars et d'étouffante nudité,

tu montas gladiée comme une herbe, l'éclair

de ta présence approfondit le temps à naître

et fit luire le sang. Je fus nu, arrachant

l'ambiguë nudité qui me voilait ma honte

et respirant une orageuse nudité

C'étaient des plaines et des plaies instantanées

pays d'arbres croisant le fer et de nuages

je t'y vis nue harpe en délire qui troublais

le rythme de la mémoire et de la terre

je vis mûrir plus rapides que la pensée

d'ironiques moissons d'ivraie sur les famines

je vis les femmes adossées au souvenir

se défaire sous le fléau comme des gerbes

je vis crouler le tas de froment des armées

je vis dans les terres de sang l'acier germer

et toi criblée d'épis tu rendais fou les astres

ordonnateurs du sang des germes des nuées

Ton ombre était la mer et j'étais ton ombre

c'est pourquoi j'étais nu violemment contre dieu

ce dieu clair plus épineux que les ténèbres

en lequel je m'ouvrais un chemin vers l'enfer

tandis qu'un noir recul de monts ou bien d'années

rejetait le futur en arrière, laissant

une étendue sans lieu à la place du sang

Je chantais. Et la lumière avec douceur

abandonnait les ombres et les formes

Je chantais. Et ma chair même se vidait

du clair-obscur laissé par le sang en mes veines

Je chantais. Et les pleurs anciens se déchiraient

sur un étrange crépuscule de musique

l'Enfer.

Pierre Emmanuel, Tombeau d'Orphée Seghers 1967

Image Louis Henri Foreau, Orphée criant sa douleur, Musée de Valence

Endroits, passages

Publié le 19 mars 2023 par Fred Pougeard

I

Comme une aveugle elle sourit à toutes les chaises vides,

autour d'elle les gens les retirent et s'inclinent.

Sa bouche remue, elle s'écoute avec ses lèvres,

et devant elle il y a des cartes postales vierges.

Elle courbe la tête, comme une tête courbée

sous des reproches et dans ses cheveux

sa main écrit : mon amour, je vis encore, je t'écris

et je pense encore à toi, et c'est bête de ma part.

II

Nous avions fermé portes et fenêtres,

nous ne voulions ni les rapines ni le régime

des parasites et horlogers. Nos secrets

c'étaient notre Maison et le Temps Immobile.

(M., tu vivais dans mon cœur comme un singe

esseulé dans sa cage. À bien le voir ton visage

était dans un état, un état : une pomme oubliée

qu'on retrouve ridée en hiver.

Amour devient maladie, s'il ne meurt pas

malgré l'oubli, perdre ce qui reste quand même,

là où pendait la photo, c'est ça la maladie.

Mais l'amour, M., c'était moi. Ma façon

d'attendre presque assoupi sur le Voyage

au bout de la nuit. Je t'attendais, mais

tu ne venais pas, tu ne venais pas.)

Nous avions dans notre Maison un espace, des moments

qui ne s'écoulaient pas, ils étaient à nous

et nous rêvions de ne plus nous réveiller,

mais de guérir, sans savoir de quoi.

III

Il n'y a plus de misère parmi les hommes,

bière et rigolade jusqu'en pleine nuit.

Le chagrin c'est pour les héros tragiques, voilà.

Non, il y a un bonheur immense de nos jours,

on a oublié les classiques morbides, les idylles

secrètes de Hermans, Lermontov, Céline.

"Nous avions des amis qui nous ont trahis,

nous avions des amants qui nous ont haïs,

nous avons au corps un feu glacé."

Voilà tout le drame : personne ne revient

de la nuit. Nos rêves le cèderont

aux faits, jamais l'inverse, jamais l'inverse.

(...)

Rutger Kopland, Un endroit vide (extraits) (1975) dans Songer à partir, poèmes, traduit du néerlandais par Paul Gellings. Introduction de Jean Grosjean. Gallimard "Du monde entier" 1986

Photo : Rutger Kopland en 2004, par Jean-Paul Iska

Le mystère

Publié le 16 mars 2023 par Fred Pougeard

Retenant le soleil, surgissant des feuillages,

Le mur fleurit, mais oui : le vieux mur qui oublie

Les siècles de son âge et devient un instant

Sous quelle main ? cette tartine de splendeur,

Ce pain beurré d'une lumière d'outre-temps

Dont le parfum survient, évident et secret

Comme un miracle est inconnu jusqu'à son heure.

Et l'on apprend ici que cette âme de l'âme

Nous parle de si près sa langue souveraine

Qu'elle est comme une haleine où nous sommes les mots.

Armel Guerne, Le Poids vivant de la parole Fédérop 2007, réunissant Au bout du temps, Solaire-Fédérop 1981, Le Poids vivant de la parole Fédérop 1983 et des poèmes inédits.

Mémoire

Publié le 8 mars 2023 par Fred Pougeard

Les morts en gare de Montbard

Sous leur lit fleuri de pierre neuve

Les dents serrées les yeux fermés

Cherchent-ils à comprendre ?

Les souvenirs sont faits

De petits riens qui durent

De petits rien très durs

En travers de la gorge

Le ciel bleu chaque soir

Ranime un peu de braise

Puis le vent retombe

Les toits de tuile ont des lueurs

Plus grises et la douleur

S'assourdit un peu

En ce début de mars

Les arbres sont encore mauves

Et noirs avec des façons désolées

D'attendre le printemps et de ne pas y croire

Jean-Michel Maulpoix, Rue des fleurs, Mercure de France 2022

Photo : copyright Fred Pougeard

Chansonnette optimiste/Optimistisches Liedchen

Publié le 3 mars 2023 par Fred Pougeard

Il arrive de temps en temps

que quelqu'un crie au secours.

Déjà quelqu'un d'autre se jette à l'eau

sans en attendre aucun retour.

Au milieu du plus épais capitalisme

les pompiers rutilants tournent

la rue, éteignent le feu, ou le chapeau

du mendiant soudain brille d'un éclat d'argent.

Le matin, les rues fourmillent

de gens qui sans couteau tiré

s'empressent, çà, là, le cœur serein,

cherchant du lait et des radis.

Comme dans la paix la plus profonde.

C'est magnifique à voir.

*

Hie und da kommt es vor,
daß einer um Hilfe schreit.
Schon springt ein andrer ins Wasser,
vollkommen kostenlos.

Mitten im dicksten Kapitalismus
kommt die schimmernde Feuerwehr
um die Ecke und löscht, oder im Hut
des Bettlers silbert es plötzlich.

Vormittags wimmelt es auf den Straßen
von Personen, die ohne gezücktes Messer
hin- und herlaufen, seelenruhig,
auf der Suche nach Milch und Radieschen.

Wie im tiefsten Frieden.

Ein herrlicher Anblick

Hans Magnus Enzensberger, Leichter als Luft, Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 1999, traduction inédite de Lionel Edouard Martin.

https://lionel-edouard-martin.net/2022/11/26/hans-magnus-enzensberger-1929-2022-chansonnette-optimiste-optimistisches-liedchen/

crédit photo : Pressphoto Lancia PN