La proximité de la mer

Suis-je assez pauvre ?

Publié le 29 novembre 2023 par Fred Pougeard

(...)

Suis-je assez pauvre ?

Assez seul, assez nu.

Suis-je vidé suffisamment de ma mémoire.

Suis-je assez sombre. Assez obscur.

Et dans cette ombre enfin peux-tu germer, lumière.

Et dans l'humide de mon cœur prendre racine.

Et croître dans ce corps, musique.

Peux-tu monter de moi, murmure.

Chant qui n'est pas mon chant, mais que je chante, à travers moi peux-tu fleurir !

À travers moi pousser tes branches, musique immense, à travers moi peux-tu gémir,

arbre puissant de tous les vents de l'univers ;

à travers moi peux-tu frémir, flamme vivante, sève blanche, intarissable source du sang.

Toi dont je sais le nom secret peut-être, sur lequel je referme mes lèvres - ô poésie.

(...)

Marcela Delpastre, Natanael jos lo figier Natanael sous le figuier ; Lo chamin de Sent-Jaume-Lo Leberaubre 1987, et dans D'una lenga l'autra, edicions dau chamin de Sent-Jaume 2001

Si clair était son bras

Publié le 27 novembre 2023 par Fred Pougeard

Si clair était son bras lorsque, rieuse,

elle donnait le pain, l'eau ou le sel,

qu'on pensait à la neige du névé.

Son pas était une danse naturelle.

Elle était fille de la Grèce par son père,

et par sa mère fille du Conflent.

Et suivant la pente du bois, mille roses au vent

enflammaient son visage.

*

Tan car tenia el braç quan, riallera,

donava el pa, l'aigua o la sal,

que hom pensava en la neu de la gelera.

Son pas era una dansa natural.

Era filla de Grècia per son pare

i per sa mare filla de Conflent,

i bosc avall li encenien la cara

les mil roses del vent.

COULEUR DE NOVEMBRE

Quand l'air élargit les pins et qu'il emporte

le parfum de la branche ténébreuse,

Novembre, tu peux regarder à la fenêtre.

Le ciel est comme un verre rose.

Toits mouillés de clartés, couleur de vin.

Une fumée s'affole, toute lisse.

La mer doit connaître dans le soir

une profonde paix violette.

*

Quand l'aire afluixa els pins i fa girar

el balsam de la branca tenebrosa,

Novembre, a la finestra pots mirar !

El cel és com un vidre rosa.

Teulats molls de claror, color de vi.

S'allisa une fumera esperitada.

La mar al vespre deu tenir

una profunda pau morada.

Joseph Sebastien Pons, Cantilena. Poèmes catalans et traduction par l'auteur. Editions Gallimard 1963

Ah, tiens, ceci est la 400e entrée, porte... dans ce blog.

Car il y pleut parfois

Publié le 19 novembre 2023 par Fred Pougeard

(...)

On peut se cacher du vent

ou même du feu

mais pas d'un sol qui s'agite

ou d'un cœur qui tremble.

(...)

Le ciel est devenu si bas

que n'importe qui est capable

de décrocher une étoile

pour la piétiner à sa guise.

(...)

Que fait-on quand ceux qui devraient

répondre à nos questions ont d'autres

préoccupations ou sont morts ?

On fait nous-mêmes les questions et les réponses

c'est-à-dire des livres.

(...)

Entre vivre et mourir je préfère la guitare, ce seul vers de Neruda , autrefois consul à Bornéo, suggère un tel élan vers la vie que j'ai envie de sortir pour aller danser et boire toute la nuit.

(...)

C'est donc une java qui se danse à trois

dans le sous-sol de la vie

le sexe facile, le rire gras et la sale mort.

(...)

Je me rends compte que je n'ai pas écrit

ces livres pour décrire le paysage

mais pour continuer à en faire partie.

(...)

Écrire est une étrange cérémonie

où l'écrivain fait semblant d'être seul

tout en sachant qu'une foule invisible

et silencieuse se tient dans la même pièce.

(...)

La vie n'est pas un concept car il y pleut parfois.

(...)

À force d'éliminer toute surprise de cette vie

on finira par lui enlever tout intérêt aussi

et par mourir sans qu'on le sache.

(...)

Bashõ envisage la marche comme une façon

de se laver de toute la crasse de la réalité.

Le haïku étant un petit savon bon marché.

(...)

J'ai toujours su que Mishima était mon voisin

Dumas, un cousin, Virgile, l'ami de mon père

et Virginia Woolf, une tante qui vivait

de l'autre côté du petit cimetière. Ainsi je rapatriais

tous ceux que je lisais à l'époque. Il n'y a que Borges

qui brille, en solitaire, dans le ciel noir de mon patelin.

Dany Laferrière, Un certain art de vivre, Grasset 2023