"Ces doigts perdus ces chiens lévriers dans la caverne
minérale
Entre des manchettes d'aurore et des cravates de lune"
Arthur Adamov, Poésies
Je nourris mal
mes grands chiens maigres
claquemurés
Leurs crocs ô leurs
crocs nus toujours
montrés
Mes grands chiens maigres
ne supportent pas la caresse
et n'aiment que les vieilles
viandes avariées que je déterre
dans de petits cimetières
dérobés
Mes mains dans mes rêves alors
sont moignons saignant de douleur
qui ne peuvent qu'à grand-peine
ouvrir la terre obscure
Et je ne peux rassasier
mes chiens bondissant tout à coup
de leurs niches perdues
*
La nuit ne fut qu'un seul
et continu hurlement à la mort
Toute la nuit mes grands chiens maigres
l'ont coulée et tréfilée dans un métal glacé
sombre cursif et sonore fatalement
A l'aube j'ai mené la meute dans l'image
d'une tempête figée de barkhanes dorées
Ils se sont couchées dans cette odeur brûlante happant
la langue qui est celle des plus violents déserts
J'étais au centre de la horde
Je me suis assoupi parmi les bêtes haletantes
Alors comme selon un rite s'instaurant à l'instant
en une terrible hésitante et douce gestation
une vaste forêt aux essences nobles et paisibles
est venue descendant des cintres de l'azur cru
elle s'est posée là tout autour révélant sous ses ombrages souverains
par la seule densité de son indifférence et de son absence
la fuligineuse vérité de nos existences leur rassurante
solitude ouverte nécessairement ouverte vers le futur
les grands chiens maigres s'apaisant
et moi-même m'éveillant enfin
*
Ils savent depuis toujours
mes grands chiens maigres
que nous mourrons ensemble
à la même seconde
et cette évidence les rassure
Ils savent aussi
que je suis aussi maigre qu'eux
que j'ai toujours faim
de rêves faisandés
que lorsqu'ils aboient ou
hurlent à la mort,
mes propres aboiements et hurlements
sont l'ombre écarlate des leurs
Je ne les caresse que si
je désire leur morsure
Ne les frappe que pour me faire taire
Le pacte qui nous lie
mes grands chiens maigres et moi
c'est notre fidélité commune
à la désespérance qui nous ronge
C'est que nous savons bien qu'elle
ne survit opiniâtrement que
sur les cendres tièdes à jamais
d'une foi enfantine trop tôt vite brûlée
*
Mes grands chiens maigres
sont pris parfois de la folie d'aimer
Mais c'est toujours de fragments de corps
de gestes d'expressions de durées de
paysages d'odeurs d'architectures
de musiques de bruits même
Pour eux l'absolue beauté
s'est émiettée aux origines du monde
dans la réalité des choses et des êtres
Ils ne sont donc fascinés que par une nuque qui s'incline
une mèche rebelle la ronde bosse d'une pleine chair une main
retournée qui masque tout à coup l'émotion trop vive
d'un regard un sourire suspendu un doux éveil dans une
vaste chambre nue que deux persiennes laminent de soleil
une combe inattendue où songe une mare sous un buisson de noisetiers
une longue maison basse au toit massif un peu clabaud le cri des grues
en octobre déchirant le ciel délavé Cecilia Bartoli chantant
Nicola Porpora ("Parto, ti lascio, o cara")
le vent dans les bambous du jardin le vent
porteur de légendes que l'on ne comprend plus
C'est alors un très bref très violent insondable
attendrissement qui empoigne mes grands chiens maigres
et qu'aussitôt ils tranchent en couinant de douleur
Aimer plus large et plus longtemps
ne leur serait possible
qu'en une impossible infinie totalité
ou bien d'en accepter le prix de souffrance
*
Mes grands chiens maigres trottinent l'amble
sous la lune verte
Ils ont une ombre d'athlète humain
quand la mienne devant moi qui m'essouffle
demeure décidément lupine
D'un loup hors d'âge et malaveigne
*
Octobre tramé de soleil las
Les journées ont la magnificence
décadente de très longs crépuscules
Mes grands chiens maigres prennent
leur noir pelage d'hiver
Ils se confondent avec la nuit dans ses affûts
lorsque je les sors chaque soir
Ils sont la nuit qui monte de la terre
odorante et des feuilles mortes
Je les perds longtemps alors
jusqu'à ce que j'entende soudain
l'orgue du très doux hosanna de leur prière
se hissant jusqu'aux étoiles
Ils me reviennent toujours
langues sanglantes regards de feu
Ils me mordent au sang
enragés à cause de cette fidélité qui fatalement
les enchaîne aux niches de mes ombres
A la petite aube ils se couchent en rond
dans le creux le plus las de ma chair
et ils s'endorment de mon pesant sommeil
d'homme lige
*
Ils ont vieilli comme j'ai vieilli moi-même. Presque chaque soir, désormais, lorsque je vais m'effondrer dans mon fauteuil de lecture, ils se dressent tout à coup sur leurs pattes postérieures et, s'appuyant contre moi, me lèchent la face, éperdument, avec des gémissements de chiots. Il faut, à tout prix et à l'instant, que je les cajole, que je les considère : il en va de leur survie, semble-t-il.
Mes grands chiens maigres s'apprivoisent inopinément, plus véhéments que des êtres humains follement amoureux qui soupçonneraient celui ou celle qu'ils adorent de vouloir les quitter. Et j'en suis bouleversé, bien évidemment, car je sais bien que cette brutale effusion n'a d'autre motif que d'exprimer sans détour leur fidélité inconditionnelle, de l'idéaliser, surjouant le rôle pour me convaincre. Ils étaient là, depuis l'aube, couchés, silencieux et attentifs dans la pénombre rouge de mes oubliettes intimes, et les voici debout, me bousculant, pressant mon torse de tout leur poids.
L'amour de mes bêtes secrètes ressemble peu à peu à un adieu, alors, et brouille de larmes l'image des relations convenues ente l'homme et l'animal qu'il a domestiqué.
Ils savent, mes grands chiens maigres, qu'il nous reste peu de temps à vivre. Que nous voguons, désormais, sur l'erre d'un vent portant qui ne souffle plus. Que nous devons maintenant filer les laines avec quoi se tricote la sérénité des fins de vie.
Un amour de chaque instant qui n'a d'autre désir que lui-même. Mes grands chiens maigres ont des yeux semblables à ceux d'Emmanuel Kant. Ils ne le savent pas. Ils ne savent pas, non plus, qu'ils viennent de rallumer son concept de finalité sans fin. Nous nous aimons parce que l'amour existe nécessairement. Et surtout pour qu'il existe, pour le créer, même, fut-ce entre les chiens qui sont en nous et nous-mêmes, les humains en fin d'espèce.
Pour nourrir paisiblement l'étiolement de notre crépuscule.
*
Ils lapent l'eau de la mare
brisent et boivent leur image
Assouvis alors et repus
de ce mensonge du reflet
ils se pourlèchent longuement
puis s'élancent jappant sur des pistes illusoires
justifient à force ce jour encore gagné
*
Mes grands chiens maigres
ont sang de lave œilnègre
et songes de toujours
Nous sommes de même viande
et d'appétits jumeaux
Nous trébuchons sur le même caillou
Mes amours sont canines
comme les leurs génitrices
et nous nous endormons sous
la même grand-voile carguée sous nos fatigues
Mes grands chiens maigres me ressemblent
Qui ou quoi de ces vies mêlées en somme
me fait moi
Bernard Blot, Chemins, disdacalies en rêve, grands chiens maigres et clarté d'avant mémoire, Editions La Fidelienne 2010
Mozart murmure dans les rameaux de la vigne vierge.
La musique épouse l'ombre et la partition bleue de l'air,
Le vide, les plénitudes, l'aspérité du doux royaume
Où affluent nos désirs.
Elle énonce un secret, toutes paupières closes,
La lumière surgit, nous sommes saufs dans la chambre joyeuse,
Le temps s'estompe, la mélodie s'enchante, joies exquises,
Nous croyons bien ce qu'elle dit, la musique.
Nous croyons bien qu'elle dit : vérité.
Alors comme s'emplit de vin la coupe, nous cédons
Au vertige céleste. Le ciel d'en bas s'unit au ciel d'en haut,
Le chant frémit sur le tranchant des chanterelles, gagne les bois
Le cuivre du crépuscule, la nuit ralentit sa monture,
Nous sommes du pays des intangibles joies,
Nous chevauchons les territoires de la vigueur, la musique
Nous engendre à la nuit qui nous berce, et nous savons
peut-être concevoir ce qu'il nous a promis.
Philippe Delaveau, Eucharis Editions Gallimard 1989
Image : Partition autographe du Quintette pour piano, hautbois, clarinette, cor et basson KV 452 en mi bémol majeur (1784). Collection Charles Malherbe. BNF
À travers la tiédeur printanière, un corridor glacial
où quelqu'un vient à grands pas
nous dire qu'on le diffame
même en plus haut lieu.
Par une porte dérobée dans paysage
la pie arrive
noire et blanche. Oiseau de Hel.
Et le merle qui s'agite de-ci, de-là
jusqu'à charbonner tout le dessin,
à part ces habits blancs sur une corde à linge :
un chœur de Palestrina.
Pas de vides nulle part ici.
Merveille que de sentir mon poème qui grandit
alors que je rétrécis.
Il grandit, il prend ma place.
Il m'évince.
Il me jette hors du nid.
Le poème est fini.
Tomas Tranströmer, Accords et Traces (1966) dans Baltiques,Œuvres complètes 1954-2004. traduit du suédois par Jacques Outin. Le Castor Astral 1996 et 2004 pour la traduction française. Poésie Gallimard 2004
Les guerres s'enchaînent, le monde court à sa perte, la nature n'est plus que le souvenir du paradis auquel l'enfer a succédé pour le confort de quelques riches, qui prospèrent sur la misère de tous les peuples. Armel Guerne n'en continue pas moins de nous redire, sur fond d'Apocalypse, que la vérité est ici, au plus bas, qui est l'autre nom du plus intime, lorsqu'il est dépouillé de son costume social et de sa prétention à réussir —pour qui, pour quoi ? Elle est dans cette gloire de l'être si fragile, qu'elle se sait menacée de toutes parts ; cette gloire qui retentit sans trompette, mais qui tisse l'unité du brin d'herbe au vitrail de la cathédrale, de la fleur qui éclot au poème qui l'enchante et toujours, en tout lieu, quel que soit le siècle, dans l'esprit de pauvreté. Charles Péguy disait qu'il vaut mieux ne pas parler de la dignité des pauvres, mais plutôt de la pauvreté des dignes. Et Armel Guerne de le confirmer jusque dans sa pratique de la traduction : car de quoi se compose une vie digne de ce nom, sinon de la certitude qu'on doit se défaire de sa prétention à posséder, pour mieux pouvoir se perdre dans l'Autre ? En vérité, Armel Guerne ne s'en est tant allé que pour revenir depuis cet autre temps : cette mort qu'il a fécondée d'un verbe dédié à la Joie. Révolté par compassion, il continue de nous faire signe. J'admire sa manière si singulière, celle des enfants, des malades et des fous en liberté, qu'on ne frappe jamais de ces qualificatifs qu'en vertu d'un devenir mouton qui rejette dans les ténèbres toute révolte agie par les lumières, toute protestation de l'esprit contre la matière, toute dénonciation des fausses valeurs au nom des vraies richesses ; toute insoumission devant les défaites du temps, plus que devant telle ou telle époque forcément en chute, et en ascension également. Comme il l'a écrit : "C'est une forme sûre de sérénité quand on sait désormais que le pire n'est pas devant, mais derrière. Et le pire finit toujours par passer derrière, tout comme la vie à l'heure de la mort. Le ciel commence."
Stéphane Barsacq, Météores, Editions de Corlevour MMXX
Carlos Drummond de Andrade,Boeutemps III, 1979 dansLa machine du monde et autres poèmes. Traduit du portugais (Brésil) par Didier Lamaison. Traduction revue par Claudia Poncioni Editions Gallimard 1990 et 2005
Ingrid Jonker, De fumée et d'ocre (Rook en Oker) (1963), suivi de Soleil incliné (Kantelson) (1966). traduction de l'afrikaans, Boris Hainaud. Postface Olivier Gallon & Boris Hainaud. Editions La Barque 2020.
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