Je n'ai pas un corps qui vole dans le vent. Et pour traverser la grande mer, je n'ai pas un corps qui tienne l'eau. Je n'ai pas un corps qui passe par le feu.
Pesants me sont les pieds. J'ai l'haleine courte et la peau tendre. Il craint l'épine, le froid, la flamme et les pierres, mon corps de terre, et le chemin qu'il faudra suivre.
Certainement je ne monterai pas dans la tête de l'arbre. Et quand j'y monterais ? Certainement je ne traverserai pas la forêt dans sa lueur de feu. Et quand j'irais plus loin ?
Je ne monterai pas plus haut que ne monte l'esprit. Qui passe au ras de terre, et qui ne traverse pas la mer, qui n'entre pas dans l'épaisseur de l'arbre,
qui passe à la face des prés comme un rire de vent, sur l'espoir de mon coeur et les douleurs de l'âme, et qui ne traverse pas l'espace du ciel.
On m'a bâti un corps à ras de terre, comme la maison du paysan, l'épaule large, l'oeil petit, le cou trop court pour regarder par-dessus la haie,
-si l'herbe est verte-. Le pied qui tienne bien dans le sable et le fumier, la main pour embrasser la pierre et les mottes d'herbe, et le genou pour soulever,
le ventre pour porter la gerbe et les fruits, le bras qui sème à fleur de terre. Je ne m'en irai pas d'ici. J'y suis né. J'y dors.
J'y ai pleuré assez de larmes pour me clouer à la poussière. J'y ai ri mieux que le vent quand il emporte sur le froment la graine d'arbre.
Mais quand je serai sous la glèbe, comment oublier la terre ? Je la connais depuis longtemps, je sais ce qu'elle pèse, la bonne odeur de la sueur fraîche et la saveur du vent.
Je ne monterai pas beaucoup plus haut. Je ne descendrai pas beaucoup plus bas. C'est ici que je suis, d'un jour à l'autre, entre l'herbe et le vent. C'est ici que je suis jusqu'à demain.
ENTRE L'ERBA E LO VENT
N'ai pas un còrs que vòle dins lo vent. Mai per trauchar la granda mar n'ai pas un còrs que tenha l'aiga. N'ai pas un còrs que passedins lo fuec.
Pesants me son los pès. Ai l'alen corta e la peu tendra. Crenh l'espina, lo freg, la flamba e las peiras, mon còrs de terra, e lo chamin que chaudriá far.
Segur montarai pas dins la testa de l'aubre. E quand lai montariá ? Segur traucharai pas la mar ni la forest dins sa raior de fuec. E quand 'niriá pus lonh ?
Montarai pas pus naut que monta l'esperit. Que rasa a ras de terra, e que ne traucha pas la mar, que n'entra pas dins l'espessor de l'aubre,
que passa a la faciá daus prats coma un rire de vent, sus l'esper de mon còr e las dolors de l'arma, e que ne traucha pas l'aire dau ciau.
M'an bastit un còrs a ras de terra, coma la maison dau paisan, l'espatla larja, l'uelh petit, e lo còu pas pro long per'visar per dessús lo plais,
-si l'erba es verda-. Lo pè que tenha ben dins lo tufe e lo fems, la man per embraçar la peira e las glevas, et lo genolh per solevar,
lo ventre per portar la jarba e las fruchas, lo braç que semna a flor de terra. Me'n 'nirai pas d'aquí; lai sui naissut. Lai duerme.
Lai ai purat pro de gremas per me clavar a la pouvera. E lai risiá mielhs que lo vent quand permena sus lo froment la grana d'aubre.
Mai quand serai jos la gleva, como oblidar la terra ? Que la coneisse i a dau temps, que sabe çò que pesa, la bona odor de la suor fresha et la sabor dau vent.
Montarai pas gaire pus naut. Davalarai gaire pus bas. Aquí que sui, d'un jorn a l'autre, entre l'erba e lo vent. Aquí que sui, d'aicí a deman.
Marcela Delpastre, Saumes Pagans, prumeria edicion (occitan sole) IEO-Institut d'Estudis Occitans, novelum 1974. Las edicions dau chamin de sent jaume 2006
