La proximité de la mer

Ya no/Déjà pas

Publié le 8 octobre 2017 par Fred Pougeard

Déjà plus

déjà pas

nous ne vivrons pas ensemble

je n'élèverai pas ton enfant

ne coudrai pas tes vêtements

ne te possèderai pas la nuit

ne t'embrasserai pas en partant

tu ne sauras jamais qui j'étais

pourquoi d'autres m'aimeront.

Je ne réussirai pas à savoir

pourquoi ni comment jamais

ni si c'était pour de vrai

ce que tu disais qu'il y avait

ni qui tu étais

ni ce que j'étais pour toi

ni comment cela aurait été

de vivre ensemble

de nous aimer

de nous attendre

d'être.

Désormais je ne suis plus que moi

pour toujours et toi

désormais

tu ne seras pour moi

pas plus que toi. Déjà tu n'es plus

d'un jour à venir

je ne saurais pas où tu vis

avec qui

ni si tu te souviens.

Tu ne m'embrasseras plus

comme cette nuit

jamais.

je ne reviendrai pas te toucher.

Je ne te verrai pas mourir.

*

Ya no será

Ya no

no viviremos juntos

no criaré a tu hijo

no coseré tu ropa

no te tendré de noche

no te besaré al irme

nunca sabrás quién fui

por qué me amaron otros.

No llegaré a saber

por qué ni cómo nunca

ni si era de verdad

lo que dijiste que era

ni quién fuiste

ni qué fui para ti

ni cómo hubiera sido

vivir juntos

querernos

esperarnos

estar.

Ya no soy más que yo

para siempre y tú

ya

no serás para mí

más que tú. Ya no estás

en un día futuro

no sabré donde vives

con quién

ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca

como esa noche

nunca.

No volveré a tocarte.

No té veré a morir.

(1958)

Idea Vilariño, Ultime Anthologie. traduction de l'espagnol (Uruguay) et postface par Eric Sarner. Avant-propos, Olivier galon. Editions La Barque 2017

Photo : Michel Sïma

Nous n'atteindrons pas notre fin....

Publié le 5 octobre 2017 par Fred Pougeard

Nous n'atteindrons pas notre fin

par les livres ou le confort

par les aqueducs tranquilles

par le tonnerre

par les croisades

par les statuts du parti

par la rouille des arquebuses

par la bataille d'idées

par le grincement des tables de la loi,

nous ne l'atteindrons

ni par la blessure du Christ

ni par la croix

ni par les icônes

ni même par les temples en ruines

ou par le cri des oiseaux

mais par le feu de Prométhée

qui tremble dans la tempête

et survit incorruptible

dans le gourdin de Diogène.

Joseph Brodsky, Collines et autres poèmes. Traduit du russe par Jean-Jacques Marie. préface de Pierre Emmanuel. Editions du Seuil 1966

Photo : Joseph Brodsky (à gauche) avec le danseur Mikhail Baryshnikov

Vous n'êtes pas seul à connaître...

Publié le 3 octobre 2017 par Fred Pougeard

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Vous n'êtes pas seul à connaître le supplice des heures obscures,

La nuit a aussi fait planer son obscurité sur moi,

Mes plus grands succès m'apparaissant nuls et spécieux,

La pauvreté de mes soi-disant grandes pensées me tourmentant !

Non plus que vous seriez seul à connaître intimement la méchanceté,

Je sais d'expérience ce que c'est que d'avoir fait soi-même le mal,

d'avoir de ses propres mains noué le destin tristement inextricable,

D'avoir trahi, eu honte, pris ombrage, menti, volé, tenu grief,

Rusé, détesté, convoité, brûlé d'envies innommables,

Été désinvolte, vain, avare, creux, fourbe, couard, vicieux,

Loup, serpent, porc abondant familièrement en moi,

Fausseté du regard, irresponsabilité du langage, désirs adultères rivalisant à qui mieux mieux en moi,

Dénis, haines, prévarications, mesquineries, paresse faisant florès en moi,

N'étant jamais autre que les autres, partageant leur vie, leur destin,

M'entendant apostropher de mon prénom, à voix retentissante et claire par les jeunes gens à mon approche dans la rue,

Tolérant, à mon arrêt, leurs bras autour de mes épaules comme, à table, la pression innocente de leurs corps contre moi,

Croisant tant de personnes aimables, dehors, sur le bac, dans les réunions publiques, à qui ne pouvoir adresser la parole,

Vivant ma vie commune, riant mon rire commun, mangeant chichement, dormant tout comme un autre,

tenant rôle guère éloigné de celui de l'acteur ou de l'actrice,

Ce bon vieux rôle qui sera comme nous décidons qu'il soit, grand si cela nous chante,

Petit si nous aimons mieux, ou bien les deux à la fois.

Walt Whitman, Crossing Brooklyn Ferry, 1856 dans Leaves of grass, Feuilles d'herbe. traduction Jacques Darras. Grasset 1989

Porpoise/Marsouin

Publié le 30 septembre 2017 par Fred Pougeard

Chaque année, alors que nous pêchons le tarpon à la

mouche au large de Key West, Guy répète avec

insistance que les marsouins portent bonheur. Pas

dans le sens aussi banal d'attraper plus de poissons ou

d'avoir un mannequin de mode qui vous tombe du ciel

doucement sur la tête, ou aux pieds, en fonction de certaines

préférences. Mais de ce que les marsouins font à l'océan.

On voit une école se livrant aux jeux de l'amour au

large de Boca Grande, le petit avec son point

d'interrogation fixant son regard sur nous à quelques

mètres du bateau. Les marsouins dansent tout du long

qu'ils vivent. On ne peut rien pour eux.

Ils altèrent tout l'univers.

*

Every year, when we're fly fishing fishing for tarpon

off Key West, Guy insists that porpoises

are good luck. But it's not so banal

as catching more fish or having a fashion

model fall out of the sky lightly on your head,

or at your feet depending on certain

preferences. It's what porpoises do to the ocean.

You see a school making love off Boca Grande,

the baby with his question mark staring

at us a few feet from the boat.

Porpoises dance for as long as they live.

You can do nothing for them.

They alter the universe.

Jim Harrison, Théorie et pratiques des rivières (1985 et 1989), traduit de l'américain par Pierre François Gorse. Edition L'incertain 1994. Collection 10-18

Cela

Publié le 10 septembre 2017 par Fred Pougeard

cela

comment le nommer

comment l’inscrire

en un poème

cela

qui se fissure

chaque instant

me coupe

du quotidien

décolore

vide de sa substance

ce qui m’est accordé

cela

qui me porte

me jette en affamé

à la rencontre de la vie

fait monter

au-devant de mes pas

cette lumière

que je ne peux atteindre

cela

qui me tient

en exil

qui m’embrase

brûle mon sang

d’une telle avidité

cela

comment le nommer

le traduire

comment répandre

son feu dans mes mots

Charles Juliet, L'autre chemin. Arfuyen 1991

Levensloop / Cours d'une vie

Publié le 2 septembre 2017 par Fred Pougeard

Presque tout m'a fait honte.

Ma nuque, mes cheveux, mon écriture, mon nom,

le cartable que ma mère m'a donné,

mon père enfilant son blazer,

la maison dont j'ai refusé l'amitié.

Mais voici mon père suspendu à cinq tubes,

sa voix de plus en plus rauque parle d'adieu,

et ma honte s'accroupit dans un coin. Il est mort

comme il conduisait son Opel : maître de soi,

correct, les yeux fixant bravement la route.

Aucune envie de lutter bêtement avec la mort.

Ainsi tout ce que j'avais encore à dire

est parti en trombe sous les roues du temps.

Menno Wigman, Ceci est ma journée (2004) dans L'Affliction des copyrettes, Anthologie traduite du néerlandais par Pierre Gallissaires et Jan H.Mysjkin, Prometheus (2009) et Editions Cheyne, collection d'Une voix l'autre, pour la traduction française 2010.

Prière

Publié le 29 août 2017 par Fred Pougeard

Que l’innocence demeure

qu’il lui soit donné de pouvoir se perdre dans l’inutilité de ce monde

qu’elle soit suffisamment forte pour oublier de le clamer

que dans son silence où elle éclaire il n’y ait pas d’obstacle à son silence

qu’elle soulève ce monde las et danse dans sa poussière

que son sourire de fleur soit à jamais inscrit sur mes lèvres lorsqu’elles

deviendront givre

qu’elle soit l’innocence à jamais

Que d’aucuns puissent s’en saisir qui voudront sauter hors du bourbier

qu’elle soit ; ce que de toujours l’affirme ce dialogue de terre et de ciel à

l’écart des chemins imposés

qu’elle soit cette folie, suffisamment sourde, receleuse de source pour que

tant de soifs s’y abreuvent.

Amen.

Pierre-Albert Jourdan, Le bonjour et l'adieu, Editions Mercure de France 1991

This be the verse

Publié le 25 août 2017 par Fred Pougeard

They fuck you up, your mum and dad.

They may not mean to, but they do.

They fill you with the faults they had

And add some extra, just for you.

But they were fucked up in their turn

By fools in old-style hats and coats,

Who half the time were soppy-stern

And half at one another’s throats.

Man hands on misery to man.

It deepens like a coastal shelf.

Get out as early as you can,

And don’t have any kids yourself.

*

Ils te niquent, tes père et mère.

Ils le cherchent pas, mais c'est comme ça.

Ils te remplissent de leurs travers

Et rajoutent même un p'tit chouïa -rien que pour toi.

Mais ils furent niqués en leur temps

Par des fous en chapeau claques,

Tantôt sérieux et larmoyants

Et tantôt à s'traiter d'macaques.

L'homme refile la misère à l'homme.

Ça devient très vite abyssal.

Tire-toi de là, mets la gomme,

Et n'essaie pas d'avoir des mômes.

Philip Larkin, La vie avec un trou dedans. Trad.de l'anglais par Guy Le

Gaufet (avec la collaboration de Denis Hirson). Editions Thierry Marchaisse 2011

Photographie : Self portrait de l'auteur 1957.

Et pour écouter l'auteur dire son poème : https://www.youtube.com/watch?v=1rjRYSfCJvM

Ivresse

Publié le 27 juillet 2017 par Fred Pougeard

Et je m'en vais comme un homme ivre

parmi des pays chancelants et des livres

où je ne sais plus lire

que ton nom.

Je m'en vais, les étoiles me portent.

N'espère pas que je m'en sorte :

l'azur me tient dans ses eaux mortes.

J'ai les deux pieds au firmament.

Octobre 1979

Marcela Delpastre, Les disparates Edicions dau chamin de sant jaume 2002

Hymne à Satan

Publié le 23 juillet 2017 par Fred Pougeard

Toi qui n'es jamais

qu'une blessure à la paroi

une égratignure au front

qui délicatement incite

à la mort.

Tu aides les faibles

mieux que les chrétiens

tu viens des étoiles

et tu détestes cette terre

où des moribonds pieds nus

se donnent la main jour après jour

en cherchant dans la merde

le sens de leur vie ;

puisque je suis né de l'excrément

je t'aime

et j'aime déposer sur tes

mains délicates mon ordure.

Ton symbole était le cerf

et le mien la lune

que tombe la pluie sur

nos faces

nous unissant en une étreinte

silencieuse et cruelle en laquelle

comme le suicide, rêve

sans anges ni femmes

démuni de tout

excepté de ton nom

de tes baisers sur mon anus

et de tes caresses sur mon crâne chauve

nous arroserons de vin, d'urine & de

sang les églises

offrande des mages

et sous le crucifix

nous hurlerons.

Leopoldo Maria Panero, Poèmes de l'asile de Mondragón (1987-1997) Traduit de l'Espagnol par Cédric Demangeot et Victor Martinez, Editions Fissile 2017