Novembre
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Mais lourd d'humidité qui pénètre les os,
On dirait que l'automne étourdi va promettre
On ne sait quel printemps. Et même les oiseaux
S'y trompent, sous un ciel pourtant bas qui galope
Assez vite parfois pour déchirer d'un coup
Cet épais coton gris dont il nous enveloppe,
Et répandre du bleu brûlant. Mais il recoud
Aussi vite les bords fumeux des déchirures,
Et l'on retomberait dans un demi-sommeil
Frileux, si dans la cour déjà sombre à quatre heures
Le tilleul ne brillait comme un autre soleil.
Et l'on voudrait toujours, à mesure que l'ombre
Descend au fond du cœur que l'âge rétrécit
Et que des souvenirs inutiles encombrent,
Y garder un soleil semblable à celui-ci.
Qu'il soit — la nuit remonte, et plus rien ne surnage
Des rayons qui semblaient porter l'éternité —
Un astre intérieur pour le long hivernage,
tant que les vents ne l'auront pas déchiqueté.
Jacques Réda, L'incorrigible. Editions Gallimard 1995
photo : Jacques Réda, chez lui, en 2012. Photo : Jean-Luc Bertini