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Naguère

Publié le par Fred Pougeard

C'est une armoire
Qui s'est ouverte.
 
Il en sort un chat
Qui a bien du sang
Là où sont les yeux
Et qui demande
D'y mettre le doigt.
 
Il en sort
Et ça n'a pas de nom,
Ça n'a pas de forme,
pas plus que le noir
et ça part.
 
Il en sort un cri
Que n'ont pas les caves.
 
— C'est fini.
Rien de cela
N'est plus à craindre.
 
C'est une armoire
Avec du linge et de la place
Pour en mettre encore.
 
Eugène Guillevic, Terre à bonheur, Seghers 1951,1952, édition revue par l'auteur, 1985. 
 
 

 

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E.D.

Publié le par Fred Pougeard

Combien de fois as-tu jeté ton manteau
Sur les blessures d'un paysage en disant
Je ne fais que passer je reviendrai
Combien de mots as-tu oublié de reprendre
Sur les quais de la nuit et tes poèmes perdus
Dans quelle mémoire sont-ils allés se pendre ?
 
Sur le lit ton corps demande un amour qui ne vient pas
Tu écris tes mots dans le cahier noir
Pour ne pas être rien pour être cette demande
Ce chant que personne n'entend
Cette vie qui demande une main
Pour dormir dans son silence
Pour mourir dans sa douceur
 
Tu as gardé les mots pour ce qui ne peut pas vivre
Tu as espéré en faire une parole
Et que puisse un jour se mettre à vivre
Cela qui ne pouvait pas se vivre
On appela solitude, ombre et folie
La lettre que tu écrivais au temps
 
Emmanuel Godo, Puisque la vie est rouge Editions Gallimard 2020
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