La proximité de la mer

La réponse/La responsa

Publié le 27 février 2023 par Fred Pougeard

Alors vous m'appellerez.

Comme la mère appuyée à la barrière appelle son fils dans le pré,

vous m'appellerez du fond du cœur, avec votre voix claire, parmi les bois, dont l'écho résonne de val en val.

Vous m'appellerez — comme la mère appelle son fils qui fauche entre les haies l'herbe tendre et la centaurée.

Comme la mère appelle son fils, parce que la soupe est trempée et les crêpes chaudes —ainsi vous m'appellerez.

Vous m'appellerez. Mais moi, que répondre ?

À la soif de ton cœur, quelle eau verserai-je ? À la faim de tes dents, quel pain présenterai-je ?

Il y aura longtemps, alors, que je dormirai sous la pierre morte, longtemps que sera sèche la source de mon sang,

et longtemps que ma voix aura glacé mes lèvres, et ma langue derrière ses palissades.

Alors vous m'appellerez !

Et moi, comment répondre ? —C'est pourquoi dès maintenant je vais répondre. Je dirai ce qui se dit, du fond du cœur, à qui m'appelle.

Ce que l'on sait —la douleur et la peur, l'amour et l'éclair, le soleil sur les moissons, la grande nuit couchée.

Certainement vous m'appellerez.

Et moi c'est maintenant que je réponds. Comme le fils parle à sa mère, en fauchant le pré.

Et comme il lui répond sans entendre l'appel, quand il s'assied près de la source, sur le foin parfumé.

Qu'il lui répond de toute sa pensée.

Et du fond de la chair comme le fils parle à sa mère, de tout son poids.

*

'Laidonc me cridaretz.

Coma la mair se ten' poiada a la charrau e crida son filh en lo prat,

me cridaretz dau fons dau còr, emb la votz clara entre los bòscs, que s'aove lo resano de combada en combada.

Me cridaretz. Mas peu, que vos respondre ?

A la set de ton còr, quala aiga vojarai ?A la fam de tas dents, de quau pan portarai ?

'Laidonc, i aura dau temps que dormirai entre la peira mòrta, et dau temps que mon sang sera sec dins la font,

et dau temps que ma votz aura gialat ma pòta, e ma lenga darrier sos palencs.

'Laidonc me cridaretz !

E ieu, coma respondre ? —Mas aura respondrai. Dirai ço que se ditz, dau fons dau còr, a qui me crida.

Ço que se sap —la dolor et la paur, l'amor e l'esluciada, e lo solehl sus las meissons, la granda nuech coijada.

Segur me cridaretz.

E ieu quo es aura que responde. Coma lo filh parla a sa mair, en sejar dins la prada.

E coma li répond sens auvir sa cridada, quand s'asseta a l'aras de la font, sus l'erra perfumada.

E li respond de tota sa pensada.

E dau fons de la charn coma lo filh parla a sa mair de tota sa pesada.

Marcela Delpastre, Paraulas per questa terra, Paroles pour cette terre, tome II. Editions dau Chamin de sent jaume, 1997

Photographie : Charles Camberocque.

Petite série, pour le 25e anniversaire de la disparition de Marcelle Delpastre.

Pour commander les livres de Marcelle Delpastre, votre libraire doit appeler ici M. Jan Dau Melhau :

Edicions dau Chamin de Sent Jaume
Roier / Royer
87380 Meusac / Meuzac
Tél. 05 55 09 96 61

XC

Publié le 23 février 2023 par Fred Pougeard

Then hate me when thou wilt ; if ever, now ;

Now, while the world is bent my deeds to cross,

Join with the spite of fortune, make me bow,

And do not drop in for an after-loss.

Ah, do not, when my heart hath'scaped this sorrow,

Come in the rearward of a conquer'd woe ;

Give not a windy night a rainy morrow,

To linger out a purpose overthrow.

If thou wilt leave me, do not leave me last,

When other petty griefs have done their spite,

But in the onset come : so shall I taste

At first the very worst of fortune's might ;

And other strains of woe, which now seem woe,

Compar'd with loss of thee will not seem so.

*

Hais-moi donc. S'il le faut, hais-moi dès à présent,

A présent que le monde entier me fait la guerre ;

Joins-toi, pour m'accabler, à mon destin méchant,

Ne sois pas le héraut d'une ultime misère.

Ne viens pas dans mon cœur, vainqueur de son chagrin,

Comme une arrière-garde à ce mal qui s'efface ;

ne donne à nuit venteuse un pluvieux matin

En venant m'achever d'un sournois coup de grâce.

Si tu veux me quitter, que ce ne soit pas trop tard,

Quand de petits chagrins m'auront fait leur injure.

Monte au premier assaut, pour que dès le départ,

Fortune m'ait touché de sa pire blessure ;

Et maint autre malheur ou malheur prétendu

Ne me sera plus rien, quand je t'aurai perdu.

William Shakespeare, Sonnets, traduits par Jean Malaplate. Editions L'âge d'homme 1992

Brême éternité

Publié le 22 février 2023 par Fred Pougeard

Un jour on est une racaille à soupirs et à plaintes

un jour danseur hilare on crève le temps

aujourd'hui j'ai le cœur serré par cette fille de Brême

haute et pâle aux cheveux noirs d'ivoire

venue m'écouter lointaine mais visage offert

et si belle que j'ai détourné les yeux pour fuir

son regard gris de mer velouté par les cils

elle penchait légère au bord de l'instant

je lui ai dit merci pour goûter à sa voix

grenat et doucement penser à elle nue

pâleur éblouissante et la toison ténèbre

elle est debout dans mon allure elle marche avec moi

la promenade am Wall a goût d'octobre

est-ce qu'on se reverra dans cette vie

wenn aus der Ferne da wir geschieden sind

moi mon invitée l'absente qui me cherche

car pour l'autre vie je l'y pose en souffrance

debout dans une brève éternité de mots

où elle est cette lenteur en moi qui fait silence

Ludovic Janvier, inédit dans Orphée Studio, Poésie d'aujourd'hui à voix haute, Gallimard 1999

Le soir/Lo ser

Publié le 10 février 2023 par Fred Pougeard

Quand j'ai fini de labourer le champ, je m'arrête un peu —ainsi faisait mon grand-père— et je m'assieds un moment sur la motte retournée.

Bonne terre douce à toucher, fraîche comme le bord de l'eau, combien de fois ai-je mesuré mon corps de chair à ton grand corps, plus tendre que le pain, plus dur que la terre gelée ?

Voici venu le soir ; la large mer du ciel, avec ses grains d'étoiles commence à s'en aller vers le jour qui vient,

commence à marcher comme un champ de seigle vert, la fleur dans l'épi, quand le vent de midi souffle dans le soleil.

Tu en as porté des seigles, bonne terre légère, fraîche comme une fontaine ; tu en as donné des moissons de joie et de travail dans le chaud de l'été.

Tu en as mûri, en vérité, de la vie, qui monte par la sève son eau salée depuis les profondes racines et s'en va dans le sang de notre âme éternelle.

Viendra le soir de tous les soirs. Et le ciel s'en ira, avec ses grains d'étoiles, tel un champ de seigle vert aux semences nouvelles.

Puissé-je, alors, puissé-je me coucher au fond du sillon, dans la terre retournée, fraîche comme un arbre vivant dans sa sève salée.

Alors, terre douce à toucher, terre de bonne odeur, je te rendrai ce peu de sang que tu m'as donné, ma vie pauvre, et la parole qui me tenait le corps et l'âme ensemble.

Alors, terre ma mère, mûris mes moissons, fais germer ma parole ! Et ma vie pauvre de ce temps, fais-en le champ qui va d'un bord du ciel à l'autre.

En espérance ainsi, je console mon cœur, même si je n'y crois guère...

*

Quand ai'chabat de laborar lo champ, m'aplante un pauc —aitau fasia mon grand— e m'assete un moment sus la gleva virada.

Bonne terra mofla; frescha coma la broa de l'aiga, quantben de còps ai mesurât mon còrs de charn a ton grand còrs, pus tendre que lo pan, pus dur que la peira gialada ?

Veiqui vengut lo ser ; la larja mar dau ciau, emb sos gruns d'estialas comença de se'n nar d'aiciant' au jorn que ven,

comença de marchar, tala un champ de blat verd, la flor dins l'espija, quand lo vent de miegjorn bufa dins lo solelh.

Ne'n as portat dags blats, bona terra leugiera, frescha coma 'na font, ne'n as menat, de las meissons de jòia e de trabalh, dins la chalor d'estiu.

Tu ne'n as madurat, segur de la vita, que monta per la saba son aiga salada, dempuei las raiç priondas e se'n vai dins lo sang de nòstra arma eternala.

Vendra lo ser de tots los sers. E lo ciau se'n nira, emb sos gruns d'estialas tal un champ de blat verd per lo semen noveu.

Poguesse-ieu, laidonc, poguesse-ieu m'estendre au fons de la reja, dins la terra virada, coma l'aubre viu frescha en sa saba salada.

Laidonc, terra mofla, terra de bona odor, te tornarai queu pauc de sang que m'as balhat, ma vita paura, e la paraula que me tenia lo còrs et l'arma tot ensemble.

Laidonc, terra ma mair, madura mas meissons, erminia ma paraula ! E ma paubra vita d'aqueu temps, fai-ne'n lo chip que vai d'un biais dau ciau a l'autre !

Aitau me conòrte lo còr, zo creiguesse-ieu gaire...

Marcela Delpastre, La lenga que tant me platz, la langue qui tant me plaît, (août 1963), publié par la revue Lemozi en avril 1964, repris dans D'una Lenga l'autra (D'une langue l'autre). Edicions dau chamin de sent Jaume 2001

Petite série, pour le 25e anniversaire de la disparition de Marcelle Delpastre.

Pour commander les livres de Marcelle Delpastre, votre libraire doit appeler ici M. Jan Dauu Melhau :

Edicions dau Chamin de Sent-Jaume
Roier / Royer
87380 Meusac / Meuzac
Tél. 05 55 09 96 61

La journée

Publié le 6 février 2023 par Fred Pougeard

La journée d'aujourd'hui est amère —comme le chanvre et comme le chemin.

Comme les cailloux ronds qui roulent sous les eaux, qui ne vont nulle part, qui sont là quand l'eau passe.

Et la journée d'hier fut vaine — comme le chanvre et comme le chemin.

Gloire des blonds épis ! qui mûrissent pour être cueillis, et que l'on vanne, et que l'on sème.

N'avons-nous pas rêvé d'une rose éternelle ?

Si la flamme demeure encore un peu de temps, cependant l'heure vient qu'elle doit être éteinte,

et si la vie perdure un peu de temps. —Mais gloire de la rose, dont le charme est d'avoir été,

si peu que son parfum perdure. Et gloire de cette journée, pâle et froide, comme le chanvre et le chemin.

Gloire d'hier, la journée morte ! Des cailloux ronds, qui roulent sous les eaux, qui sont là quand l'eau passe.

Et gloire de la vie, et gloire de la mort !

15 février 1967

Marcelle Delpastre, La chasseur d'ombres et autres psaumes (1960-1969), éditions dau chamin de sent jaume 2002

Aujourd'hui, cela fait vingt-cinq ans que Marcelle Delpastre vogue "dans le désert de Dieu". En tapant son nom sur le moteur de recherche de ce blog, vous trouverez de nombreux poèmes d'elle.

Pardès

Publié le 2 février 2023 par Fred Pougeard

Au premier niveau il y a l'amour

Littéralement : je t'aime

Au deuxième : le manque

Sens allusif

Agressif

Émotif

Sollicité :

Le sens caché de Tes silences

Au quatrième niveau il y a l'absence

Le sens secret

D'un être essentialisé

D'un amour sans commentaire

Ésotérique

Érotique

Métaphysique

Liturgique

Mon paradis

Karine Tuil, Kaddish pour un amour Editions Gallimard 2023

* Pardès qui signifie littéralement "jardin" "verger" en hébreu, s'apparente au mot "paradis".

Il est l'acrostiche des 4 techniques interprétatives de la Bible : Pschat (sens littéral), Remez (sens allégorique), Drash (sens recherché) et Sod (sens secret)