C'est à un combat sans corps qu'il faut te préparer, tel que tu puisses faire front en tout cas, combat abstrait qui, au contraire des autres, s'apprend par rêverie.
(...)
Quoi qu'il t'arrive, ne te laisse jamais aller —faute suprême— à te croire maître, même pas un maître à mal penser. Il te reste beaucoup à faire, énormément, presque tout. La mort cueillera un fruit encore vert.
(...)
Ce que tu as gâché, que tu as laissé se gâcher et qui te gêne et te préoccupe, ton échec est pourtant cela même, qui ne dormant pas, est énergie, énergie surtout. Qu'en fais-tu ?
(...)
Tu peux être tranquille. Il reste du limpide en toi. En une seule vie tu n'as pas pu tout souiller.
(...)
La fadeur de ton ange t'obligea à chercher un démon, qui n'est que ton satanisateur. L'as-tu bien choisi ? Luciférien comme il se doit de l'être (c'est son signe), mais pas non plus absolument disproportionné à ta mince vigueur. Veilles-y. Ils s'accrochent, tu sais ?
(...)
Le continent de l'insatiable, tu y es. De cela au moins on ne te privera pas, même indigent.
(...)
Les arbres frissonnent plus finement, plus amplement, plus souplement, plus gracieusement, plus infiniment qu'homme ou femme sur cette terre et soulagent davantage.
Les peurs, les appréhensions, les soucis, la mélancolie, les tendresses, les émotions inexprimables, les arbres, pourvu qu'il y ait un souffle de vent, savent les accompagner.
Le précieux, le véritablement précieux est distribué sans le savoir et reçu sans contrepartie.
Henri Michaux,Poteaux d'angle. Editions Gallimard 1981
L'idée qu'on pose une pierre sur leur corps : comme si quelqu'un subitement hurlait à leur encontre : Tais-toi !
(...)
La terre les mange. Les entraits du navire tiennent-ils bon contre les coups de boutoir souterrains ? Qui, pour leur prêter main-forte, dans les secousses et les possibles avaries ? Personne. Personne. Personne.
(...)
J'appelle "mort vive" l'art de ne pas renoncer aux signes dans l'instant précis que tout paraît les congédier.
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Hadès est le mot de la compassion. A-idès : "le lieu qu'on ne voit pas"— qu'on ne doit voir ; où habitent ceux que nous ne voyons plus, qui ne nous voient ni ne se voient.
Ce carnaval d'aveugles aveugle. Entre nous, c'est la seule empathie.
(...)
Où vais-je ? Question d'endeuillé. Michelet la pose à la mort de son fils. Où aller, en effet, dès lors que fait défaut la connaissance du seul nord magnétique ?
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Poème est l'alambic qui tire de la mort la seule goutte de venin capable de nous aider à la surmonter.
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Ce que soulève en nous la mort d'un proche est de même eau que ce qu'y enfle la lecture d'une lettre. D'abord une attention extrême aux minuties, aux voix dehors qui se répondent dans la hauteur des arbres, à une lumière intense aveuglant leur chaos. Puis peu à peu revient l'obscurité. L'humeur atone des suites.
(...)
Christian Doumet, Aphorismes de la mort vive. Avec un frontispice de Jean-Michel Fauquet. Fata Morgana 2019
Illustration Jean-Michel Fauquet, Sans titre, 2018, tirage argentique sur papier baryté, signé, rehaussé à la peinture à l’huile
(...)Je lisais les livres anglais que j'avais emportés de Manchester et je me faisais un point d'orgueil de les relire encore et encore. Je savais combien de fois j'avais lu chacun d'entre eux , certains plus de quarante fois ; je les connaissais tous par cœur, et si je les relisais malgré tout, c'était uniquement pour battre mon propre record. Ma mère s'en aperçut et me donna d'autres livres. Elle me trouvait déjà trop âgé pour lire des livres d'enfants et faisait tout pour m'intéresser à d'autres choses. Comme "Robinson Crusoé" était l'un de mes livres préférés, elle m'offrit "Pôle Nord-Pôle Sud" de Sven Hedin. Il y avait trois tomes que je reçus coup sur coup. Le premier tome déjà fut une révélation. Il y était question d'expéditions dans toutes les régions du globe, de Livingstone et de Stanley en Afrique, de Marco Polo en Chine. C'est par ces récits de voyage aventureux que je fis plus ample connaissance avec le monde et les peuples du monde. Ma mère poursuivit de cette manière l'œuvre de mon père. Quand elle s'aperçut que mon goût pour ces relations de voyages supplantait tout le reste, elle me ramena à la littérature ; et pour que je ne risque pas de faire seulement de la lecture et de passer éventuellement à côté du sens, elle entreprit de lire avec moi Schiller en allemand et Shakespeare en anglais.
Elle revenait ainsi à ses anciennes amours, cultivant en même temps le souvenir de mon père avec qui elle avait tant parlé de ces choses autrefois. Elle s'efforçaient de ne pas m'influencer. Elle voulait savoir, après chaque scène, comment je l'avais comprise, et c'est toujours moi qui parlais le premier, elle n'intervenait qu'après coup. Parfois, il se faisait tard, elle oubliait l'heure, nous continuions à lire ; elle s'enthousiasmait pour quelque chose et je savais alors que la lecture ne se terminerait pas de sitôt. Cela dépendait aussi un peu de moi. Plus mes réactions étaient censées et mon commentaire éloquent, plus l'expérience passée remontait avec force en elle. Quand elle s'enthousiasmait pour l'une ou l'autre de ces choses auxquelles elle était si profondément attachée, je savais que la veillée était faite pour durer : l'heure à laquelle je me coucherais n'avait alors plus aucune importance ; elle ne pouvait pas davantage se passer de moi que moi d'elle, elle me parlait comme à un adulte, faisait l'éloge de tel acteur dans tel rôle, critiquait éventuellement tel autre qui l'avait déçue, encore que ce dernier cas ne se produisît que rarement. Elle parlait de préférence de ce qui lui avait plu d'emblée, sans réserve ni restriction. Les ailes de son nez frémissaient au-dessus des narines largement ouvertes, ce n'était plus moi que voyaient ses grands yeux gris, ce n'était plus à moi qu'elle s'adressait. Quand elle était la proie de ce genre d'émotions, je sentais bien qu'elle parlait à mon père et peut-être m'identifiais-je à lui sans même m'en apercevoir. Je ne la tannais pas avec mes questions et m'efforçais, au contraire, d'attiser son enthousiasme.
Quand elle se taisait, sa physionomie devenait si grave que je n'osais plus souffler mot. Elle passait sa main sur son front démesuré, le silence s'appesantissait, j'en avais le souffle coupé. Elle ne refermait pas le livre, il restait là, ouvert, tandis que nous dormions, jusqu'au lendemain. Elle ne disait aucune de ses phrases habituelles, ni qu'il était tard, ni que j'aurais dû être au lit depuis longtemps, ni qu'il me fallait être debout de bonne heure le lendemain pour aller à l'école, la gamme des sentences maternelles était abolie. Elle restait naturellement dans la peau du personnage dont elle venait de parler. De tous les personnages de Shakespeare, c'était Coriolan qu'elle préférait.
Je ne crois pas que je comprenais, à l'époque, les pièces que nous lisions ensemble. Certes, beaucoup de choses se gravèrent en moi, mais ma mère demeura, dans mon souvenir, l'unique personnage d'une pièce unique que nous jouions ensemble. Par sa bouche, je fus mis au fait des plus terribles événements et affrontements ; et ce sont ses commentaires qui donnèrent lieu à mon irrésistible inclination pour ces choses.
Quand cinq ou six ans plus tard, j'entrepris seul la lecture de Shakespeare, dans la traduction allemande cette fois, tout me parut nouveau ; j'étais étonné parce que le souvenir que j'en avais gardé était tout différent, comme un fleuve de feu continu.
(...)
Elias Canetti,La Langue sauvée, histoire d'une jeunesse (1905-1921). Traduit de l'allemand par Bernard Kreiss. Carl Hanser Verlag, Munich 1977, Editions Albin Michel 1980
Photo : Mathilde Canetti et ses enfants. Elias est le plus grand, à gauche.
Qu'est-ce que je fais ? J'appelle. J'appelle. J'appelle. Je ne sais qui j'appelle. Qui j'appelle ne sait pas. J'appelle quelqu'un de faible, quelqu'un de brisé, quelqu'un de fier que rien n'a pu briser. J'appelle. J'appelle quelqu'un de là-bas, quelqu'un au loin perdu, quelqu'un d'un autre monde. (C'était donc tout mensonge, ma solidité ?) J'appelle. Devant cet instrument si clair, ce n'est pas comme ce serait avec ma voix sourde. Devant cet instrument chantant qui ne me juge pas, qui ne m'observe pas, perdant toute honte, j'appelle, j'appelle, j'appelle du fond de la tombe de mon enfance qui boude et se contracte encore, du fond de mon désert présent, j'appelle, j'appelle. L'appel m'étonne moi-même. Quoique ce soit tard, j'appelle. Pour crever mon plafond sans doute surtout j'appelle ..................................................
Marquée par la cassure d'un mal profond, une mélodie qui est mélodie comme un vieux lévrier borgne et rhumatisant est encore un lévrier, une mélodie Sortie peut-être du drame du microséisme d'une minute ratée dans une après-midi difficile, une mélodie défaite, et retombant sans cesse en défaite Sans s'élever, une mélodie, mais acharnée aussi à ne pas céder tout à fait, comme retenu par ses racines braquées, le palétuvier bousculé par les eaux Sans arriver à faire le paon, une mélodie, une mélodie pour moi seul, me confier à moi, éclopée pour m'y reconnaître, soeur en incertitude Indéfiniment répétée, qui lasserait l'oreille la plus acquiesçante, une mélodie pour radoter entre nous, elle et moi, me libérant de ma vraie bredouillante parole, jamais dite encore Une mélodie pauvre, pauvre comme il en faudrait au mendiant pour exprimer sans mot dire sa misère et toute la misère autour de lui et tout ce qui répond misère à sa misère, sans l'écouter Comme un appel au suicide, comme un suicide commencé, comme un retour toujours au seul recours : le suicide, une mélodie Une mélodie de rechutes, mélodie pour gagner du temps, pour fasciner le serpent, tandis que le front inlassé cherche toujours, vainement, son Orient.
Une mélodie...
(...)
Henri Michaux, Passages (1950) dans L'Espace du dedans, pages choisies, Gallimard 1966
Illustration, Henri Michaux, Par la voie des rythmes, planche V 1974
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